Il tempo è un fiume che mi trascina,
ma sono io quel fiume;
è una tigre che mi divora,
ma sono io la tigre;
è un fuoco che mi consuma,
ma sono io quel fuoco.
Il mondo disgraziatamente, è reale
io, disgraziatamente, sono.
Che cosa farò
di tutto questo
silenzio,
in quel lento cielo che piange,
dietro le nuvole che hai perduto?
Con la mano aperta
attendo la pietà
e occhi da guardare.
Vorrei essere forza e pietra,
il nuovo cuore del tempo,
l'ultima notte col nostro nome,
il passo che si allontana,
il sonno senza respiro,
le mani dentro le tasche,
la risposta sulla lingua,
il salto nel buio...
Roberto Bani
"Se non ci rimanesse dell'estate
una liquida essenza chiusa in pareti di vetro,
la bellezza e i suoi effetti sarebbero perduti,
nè lei nè il suo ricordo resterebbero.
Pur incontrando l'inverno, i fiori distillati
perdono solo la loro apparenza
mentre la loro sostanza dolcemente vive"
W.Shakespeare
